Angel González

MUERTE EN EL OLVIDO

Yo sé que existo
porque tu me imaginas.
Soy alto porque tu me crees
alto, y limpio porque tú me miras
con buenos ojos,
con mirada limpia.
Tu pensamiento me hace
inteligente, y en tu sencilla
ternura, yo soy también sencillo
y bondadoso.
Pero si tú me olvidas
quedaré muerto sin que nadie
lo sepa. Verán viva
mi carne, pero será otro hombre
-oscuro, torpe, malo- el que la habita...

Ángel González

Gracias Ángel por los buenos momentos. Tus lectores no te olvidamos por eso sabes que tú no has muerto, Ángel, porque siempre estarás en el pensamiento de una pareja de enamorados, de quien sienta un día, de los que regalen un anillo cuando tengan dinero y la esquina de su boca cuando no lo tengan, de los que queremos y de los que quisimos, de todos a los que el porvenir nos de la espalda.

Sofia

Quien tiene un amigo tiene un tesoro, pero yo tengo mucho más porque tengo una hermana. Tampoco voy a presumir aquí de relación fraternal porque mi hermana y yo no somos uña y carne. Por suerte. Tenemos la relación que consideramos perfecta entre dos hermanos, cada uno tiene su espacio vital, su ámbito de libertad en el que el otro no se mete, pero sabemos que cuando nos necesitamos siempre podemos contar con el otro. Aunque medien seiscientos o mil kilómetros de distancia.

Tal vez los seis años que nos diferencian permiten esa relación tan peculiar. Esos seis años han provocado que, para bien o para mal, yo haya sido el referente de mi hermana. No sé si habré sido un buen espejo al que mirarse, lo que sí sé es que la imagen que refleja ese espejo es más que excelente.

Porque mi hermana es única. Y no lo digo porque sólo la tenga a ella, sino porque en una sociedad como la actual en la que predominan los jóvenes desinteresados, apolíticos, incultos, ella participa, protesta, lee,... Manifiesta muchas más inquietudes de las que yo tenía a su edad. Y, sobre todo, tiene una capacidad de esfuerzo y de sacrificio que yo jamás alcanzaré.

Con eso, y por supuesto, un talento natural al alcance de pocos, mi hermana ha obtenido el Premio a la mejor Licenciada en Económicas de la Universidad de Sevilla. Ayer lo supo y hoy le dedico este post para hacer pública mi enhorabuena. Supongo que su padre, que es el mío, estará orgullosísimo de ella. Yo, como hermano, no puedo estarlo más.

Espero que la vida le depare toda la suerte que ella merece y que, por lo que la conozco, para ella no va ligada a grandes sueldos e importantes sumas sino a la satisfacción de un trabajo bien hecho, de una realización personal que ella, como poca gente, sabe medir en cosas inmateriales mucho más importantes que ese maldito dinero. Espero, Sofia, que este mundo no te engulla en sus fauces y tu talento te permita ganar lo suficiente mientras que lo utilizas para hacer aquello que te gusta. Que siempre será bueno.

Lágrimas por Miwa

Miwa tiene 42 años y nació en el Congo. Hace ocho meses tenía un trabajo de traductor y vivía con su mujer en Madrid esperando que un día la Delegación del Gobierno le concediera el privilegio de reagrupar a sus hijos en España.

Miwa es negro. Eso no lo hace ni mejor ni peor que tú. O que yo que no lo soy. Eso sólo lo hace diferente a la mayoría de las personas que viven a su alrededor, diferente de aquellos con los que se cruza, de la señora de la tienda donde compra el pan, del cajero del supermercado, cada vez son más a su alrededor los que son como él, pero en el metro, en el bar o en El Corte Inglés sigue siendo distinto.

Es distinto porque su piel es distinta, pero Miwa quiere a su esposa, añora a sus hijos, se rebela contra la injusticia y tiene miedo. Por eso, hace ocho meses, cuando un malnacido que se había rapado la cabeza para que se pudiera ver con claridad que carecía de neuronas, le insultó sintió miedo. Mucho miedo. Y cuando le propinó aquella paliza le dolían los huesos, la espalda, los músculos. Pero, sobre todo, le dolió el alma cuando descubrió que aquel maldito había acertado con su médula y le había condenado de por vida a quedarse atado a una silla de ruedas.

Ahora, a Miwa le duele el alma y le quema la sangre ver como aquél que le cambió la vida continúa paseándose por la calle como si tal cosa. Su caso no tuvo una cámara de televisión que sirviera para que Fernández Bermejo, la Fiscalía, los jueces y los periodistas del vertedero hicieran el ridículo.

Miwa ayer quiso gritar desde su silla de ruedas porque ha visto que la Justicia española le ignora, que el Estado de Derecho se acaba en la puerta de su casa. Al verlo postrado en su cárcel móvil lágrimas de solidaridad se han derramado por mi mejilla y aunque sé que los hombres no deben llorar, siempre me ha parecido de más hombría llorar por un amigo malherido que golpear a un hombre indefenso.

11 de septiembre

No quiero que se escape el día sin que desde mi ventana mande un recuerdo a las víctimas de uno de los acontecimientos más deplorables de la historia reciente del planeta. Ocurrió un 11 de septiembre cuando un iluminado pretendió cambiar el rumbo de un país asesinando a centenares de personas.

Porque fue un 11 de septiembre el día en el que Pinochet se alzó en armas y dio un golpe de estado que acabó con el gobierno democrático de Salvador Allende. Un gobierno que había pretendido, osados ellos, abandonar la inmensa tiranía de los Estados Unidos y recuperar un poder económico nacional que permitiera revertir las desigualdades sociales en su territorio.

Pero Henry Kissinger (curioso Nobel de la Paz el suyo) y todo la administración estaounidense secundaron un levantamiento que pasó por las armas a centenares de chilenos, por el tremendo delito de ser de izquierdas y perpetuaron un régimen que asesinó violó, e hizo desaparecer a muchísimos compatriotas y al que solo el coraje de los chilenos logró poner fin.

Hoy cuelgo de mi ventana la bandera de Chile como homenaje a Salvador Allende, un hombre honesto, un político culto e inteligente que prefirió que lo mataran antes que abandonar el puesto en el que el pueblo (su pueblo chileno) le había situado. Hoy ondea la bandera que sobre el fondo azul sólo tiene una estrella blanca para recordar tantas tropelías que los de las cincuenta y dos estrellas han cometido a lo largo y ancho del globo.

Pepita Aurora

Si hay un pueblo en esta bella provincia de Cádiz que me encanta ese es Barbate. No es el más atractivo. Ni tampoco el más turístico. Ni siquiera el más monumental. Pero tiene algo especial. Quizá coincide que pasé la mayor parte de los veranos de mi infancia en la casa que mi familia tiene cerca de la playa de Zahora y los recuerdos de Barbate se amontonan entre los más bellos de una ya de por sí tremendamente bella infancia.

O quizá sea esa playa de El Carmen. O ese fin de semana de la sardiná, que se esconde ahora bajo otro absurdo nombre en esa práctica tan moderna de crear nombres vacios para realidades clásicas. O el encanto paradisíaco de la playa de la Yerbabuena. O el pinar de la Breña. Y qué decir de la mojama de HERPAC, de los pasteles de Tres Martínez, de un almuerzo en Casa Nani, justo en el Paseo Marítimo, a base de atún y tortillitas de camarones.

O su gente. Esa gente dura, nacida en un pueblo marinero que ha navegado siempre esquivando los temporales de la mar y los de la tierra que llegaban en forma de polvo blanco que destrozaba familias enteras.

Esa gente que sale a la mar, cuando le dejan, sabiéndose que se juega la vida cada día y que no va a recibir ni medallas ni homenajes, ni funerales de Estado. Ellos son gente fetén que sólo necesitan el cariño y la solidaridad de otros que son como ellos. Y yo, desde mi ventana, en mi modesta posición, les dedico este post con todo el cariño que le tengo a Barbate y a los barbateños. Vaya por los marineros del Pepita Aurora, otros que nunca volverán a su puerto de Barbate.

A ti. Siempre a ti

Ya sabes que nosotros siempre seremos mar y arena, un día de agosto, en la playa de La Victoria. Aunque nos escondiéramos en el poblado desierto de la Gran Vía cuando empezamos a mirarnos la cara en el mismo espejo.

Ya sabes que hace mucho que mi camino lo recorren tus pasos. Aunque menos, también hace tiempo que nuestros cepillos de dientes comparten espacio sobre un solo lavabo de un solo cuarto de baño, de una sola casa.

Ya sabes que quiero gozar de la eternidad que me proporcione tu vientre, cordón umbilical de mi ser a un mañana que seguiremos construyendo como hasta ahora, juntos e iguales.

Ya sabes que no quiero el amor eterno del árbol plantado que no puede escapar. No quiero que seas para siempre mía por satisfacer el orgullo de un absurdo derecho de propiedad. Cuando diga “mi mujer”, mujer siempre será más importante que el posesivo. Quiero que seas siempre tú, libre, mujer y digna. Y que en tu libertad quieras estar a mi lado para que te arranque una sonrisa. Exactamente igual que quiero siempre querer que tu sonrisa sea el estímulo para levantarme cada mañana.

Cosas que hacen que la vida valga la pena

El viernes por la mañana paseaba por Cádiz sin prisa y sin rumbo. De repente, mientras bajaba por la calle San Francisco, casi donde se convierte en la calle Nueva me detuve por un instante en el escaparate de la libreria QyQ. Tras ojear algunos títulos de los libros más vendidos, miré el escaparate de la izquierda, que contiene una serie de libros gaditanos cuando, de repente, topé con un libro que se titula "Los extranjeros ante el Convenio Europeo de Derechos Humanos" y el autor Diego Boza Martínez, el mismo que esto firma.

Ya hace unas semanas que tengo el libro en mi poder, pero verlo en una libreria me dio una pequeña sensación de satisfacción personal, un ataque de flatulencia de ego que me dejó un buen sabor de boca durante todo el fin de semana.

El lunes, cuando casi tenía olvidado lo del libro, oía la SER, como siempre y en el Hoy por Hoy daban paso a una nueva becaria, de nombre Ana Collazo. Esta chica fue alumna mía el año que estuve dando clases en la Universidad Carlos III de Madrid. Aquel curso me dejó excelentes experiencias con los alumnos y con los compañeros y tener (buenas) noticias de una de ellas a través de las ondas me ha dado otra pequeña gran alegria.

Dos detalles mínimos, casi banales, pero que sirven para volver la vista atrás y ver que algunas cosas de las que he hecho han valido la pena.

El fin de la tregua visto desde Cádiz

Dije que a mi no me interesaba demasiado el tema de ETA porque considero que la trascendencia mediática que tienen estos seres es contrario a cualquier principio democrático. Por usar, defender o consentir la violencia unos 200.000 vascos centran la atención de 45 millones de personas.

Dicho esto, no me puedo resistir a exponer la visión del tema que nos proporciona el amigo Carmelo y su análisis sobre los vecinos del cuarto. El doble sentido y la ironía gaditana no tienen desperdicio.

Mis vecinos del cuarto.

Al pairo

En España los jóvenes no pueden acceder a una vivienda digna. Los precios de las casas están desorbitados y la precariedad laboral, la inestabilidad y los bajos salarios hacen que muchos universitarios sigan viviendo en casa de sus padres durante años y que el proceso de emancipación sea cada vez más difícil y costoso.

En Cádiz la situación se agrava porque tenemos una de las tasas de desempleo más altas de Europa y, además, la escasez de suelo unida a la política municipal favorable a los intereses de los especuladores está haciendo que la pirámide poblacional en Cádiz se esté invirtiendo. Apenas hay jóvenes en nuestras calles y más de 15000 gaditanos han tenido que emigrar, abandonando la ciudad que les vio nacer, obligados por las circunstancias laborales y de vivienda.

La droga es una lacra que cada vez afecta a más personas. Ha mutado sus fórmulas tradicionales de exclusión pura para incorporarse a la normalidad de una sociedad enferma. La cocaina ya no se ve como un estigma sino, más bien al contrario, como un elemento de categoría y poder económico.

En el fondo nuestra sociedad está mutando sus valores y está poniendo en el centro el consumismo, el éxito, el triunfo sencillo olvidando los valores de la dignidad humana que deben ser siempre el núcleo de la vida en sociedad. Nuestra Constitución así lo reconoce, pero es que la Constitución es, cada vez más, papel mojado.

Y así podría seguir exponiendo las cosas que me preocupan de verdad. Otras, como los vascos y ETA hace mucho que me la traen al pairo. Por más que se empeñen en pretender ser el centro de atención. El mío no lo son. Nunca.

Madurez política

¿Alguien se imagina a PP y PSOE llegando a un pacto de gobierno para solucionar una grave crisis en España? Eso lo hicieron la CDU y el SPD alemanes tras las pasadas elecciones generales en Alemania.

¿Alguien se imagina a Rajoy o Zapatero reconociendo cinco minutos después del cierre de los colegios una derrota electoral por sólo cinco puntos de diferencia, con base en unas encuestas? Eso lo hizo Segolene Royal el domingo cuando a las 20.05 reconoció su derrota sin más bases que las encuestas.

¿Alguien se imagina a Mayor Oreja y a Otegui llegando un acuerdo de gobierno para el País Vasco para acabar así con la violencia? Eso lo han hecho hoy Ian Pasley y Martin McGuiness para poner punto y final a la lucha entre protestantes y católicos en Irlanda del Norte.

Quizá a la política española aún le falta algo de madurez. Quizá.

Galicia enseña el camino

Llegan a mi ventana los ecos de esta noticia:


La Conselleira de Vivienda de la Xunta de Galicia ha decidido tomar medidas y exigirá que las viviendas tengan un mínimo de 40 metros cuadrados, que cada habitación tenga, al menos, 8 metros cuadrados y que cada estancia deba estar separadas.

Evidentemente, lo primero que me viene a la cabeza es que mi casa de San Juan de Dios no cumpliría ninguna de estas normas y, por tanto, en Galicia no tendría la cédula de habitabilidad. La dignidad se mide en metros, y en otras cosas. La Xunta también exigirá que sólo tengan una habitación interior y redefine los espacios exteriores de calidad.

La Xunta ha demostrado qué tiene que hacer un gobierno progresista y para qué sirve una Consejeria de la Vivienda. Mientras la ministra Trujillo se pega viajes a Valencia en aviones de las FF.AA. Al fin y al cabo, es la única forma que tiene la señora para salir en la prensa.

Y mientras, en Cádiz, el Ayuntamiento crea viviendas como la de San Juan de Dios 6 - bajo, con 34 metros cuadrados, sin cocina y en un semisótano. Todo eso con dinero público. Es la diferencia de quienes consideran la vivienda como un derecho frente a aquellos que, como Teófila y Ortiz, la entienden como una mercancia económica y electoral. Que aprendan de la Xunta.

Descanse en paz, Macarty

Oración por Macarty:

Pascual Macarty que estás en los cielos.
Santificado sea tu equipo.
Venga a nosotros la victoria.
Sea el Cádiz campeón
en la liga como en la copa.
Canta hoy,
nuestro gol de cada día.
Perdona nuestros silbidos,
como también nosotros perdonamos a nuestros delanteros.
No dejes caer esta afición
y líbranos de Segunda B.
Amen.

Pocero bueno, pocero malo

Pepe Moreno se ha aparecido en mi ventana. Moreno es pocero pero de su profesión aprendió las ganas de solucionar los problemas. Otros poceros, como el de Seseña nunca salieron de las cloacas, aunque se hayan hecho inmensamente ricos.

Moreno, sin embargo, se ha convertido en una especie de Robin Hood de la vivienda. Moreno, conocido como "el pelucas" creó una promotora y ha construido 402 viviendas que va a vender en Fuenlabrada a un precio muy asequible. Su ejemplo parece que ha calado y en Leganés, municipio cercano a Fuenla, se construyen 358 viviendas también a bajos precios. Lo de precios bajos equivale en Fuenlabrada a entre 82 mil y 88 mil euros y en Leganés entre 90 y 118 mil.

Que un constructor privado decida dedicar su esfuerzo a hacer la vivienda "realmente" más asequible, abandonando ese criterio que mueve al mundo inmobiliario de que la vivienda es un bien de mercado más, convierte la noticia en un auténtico aleluya.

Nadie puede pensar que todos los promotores de este mundo, poceros y no poceros, vayan a dejar su afán de lucro a un lado por hacer el derecho a la vivienda más accesible a todos. Sin embargo, con que lo haga uno y a ese uno le siga otro y a ese otro otro más, el ejemplo hará sonrojante que se sigan construyendo pisos en España a precios de 600.000 euros.

En Cádiz se anuncia la construcción de viviendas de renta libre en la avenida, en los terrenos del Hospital Puerta del Mar. ¿Querrá José Moreno echarnos una mano a los jóvenes gaditanos? ¿Le dejarían Teófila y Chaves?

Creo que, al menos una de esas dos respuestas es NO, así que en Cádiz, de momento, seguiremos pagando los pisos a precio de oro y nuetro derecho a la vivienda digna será más virtual que real. Y subiendo.

Un fuerte abrazo para Pablo Pérez Tremps

Mi ventana se ha almorzado hoy con la noticia de que la salud de Pablo Pérez Tremps no ha resistido el ataque mediático al que todas las partes le están sometiendo y está ingresado en el Hospital Clínico de Madrid.

Como discípulo parcial suyo y, sobre todo, como amigo personal de algunos de sus discípulos más destacados (un beso para vosotros, Itziar, Beatriz, Javier,...) la noticia me ha resultado especialmente triste. Todas las veces que he necesitado al profesor Pérez Tremps, siempre se ha mostrado dispuesto y cercano para ayudar a alguien como yo que no era más que un doctorando de provincias con muchas ínfulas e ideas demasiado vagas.

Superada la admiración que cualquiera que se haya acercado al Derecho Constitucional le tiene al profesor Pérez Tremps, en lo que pude conocerlo se me reveló como una persona jovial y afable. Un estupendo profesor, un juez honesto y, sobre todo, un hombre bueno.

En estos momentos en los que su familia y amigos lo estarán pasando bastante mal, vaya desde aquí mi apoyo y mi afecto por el juez, por su mujer y por sus hijos. Esta España de trincheras comienza a cobrarse sus víctimas en aquellas personas que no están acostumbradas al enfrentamiento, la maledicencia y el odio. Por eso Pablo está ahora en el hospital.

Seguro que nadie reflexiona sobre la presión a la que se está sometiendo a estas personas -con un prestigio profesional intachable- al situar al Tribunal Constitucional en el punto de mira del fuego cruzado. Desde el pequeño espacio que permite mi ventana le envio toda la fuerza que tengo para que salga de esta y siga impartiendo justicia y explicando el Derecho Constitucional como muy pocos saben hacerlo.

Ánimo Pablo.

El problema de Fernando

Hoy se asoma a esta ventana Fernando. A Fernando lo conocí en una manifestación por la vivienda digna allá por diciembre pero el otro día se pasó por la APDHA para contarnos su problema.

El problema de Fernando es que es de Cádiz y vive con su madre en un piso alquilado en el casco antiguo. Hasta aquí podría parecer todo normal, pero la realidad es que el piso de Fernando está en la finca número 12 de la calle Hércules y sus propietarios son especuladores inmobiliarios que quieren echar a los inquilinos para poder tirar la finca y, tras reformarla, vender esas viviendas por precios altísimos para que, en su mayoría, sean adquiridos por gente que de fuera de Cádiz que las utilizarán solo en carnavales y verano para disfrutar de Cádiz y decir que los gaditanos nacen donde les da la gana.

A Fernando y su madre les han hecho todo tipo de perrerías. Les han puesto andamios delante de la puerta de su casa, les han incitado a dejar de pagar para que les cortasen la luz y el agua,... La última maniobra ha sido enviar una carta en términos bastante dudosos dando a entender que la Subdelegación del Gobierno en Cádiz había ordenado que debían abandonar la casa. Todo tipo de presiones para conseguir eliminar a esas personas que les impiden hacer negocio con algo tan básico como la vivienda.

Nadie les da una solución. Procasa debió expropiar la vivienda pero el desastre de la empresa municipal fue de tal calibre -firmaron un informe en febrero diciendo que habían realizado una inspección en junio siguiente- que Fernando y su madre se encontraron sin amparo alguno. La desgracia para los propietarios de la finca es que Fernando no está quieto. Fernando sigue luchando para que su madre pueda quedarse donde siempre vivió, para que no tenga que abandonar su casa de toda la vida.

La desgracia para Fernando es que la lucha es demasiado difícil para que un chaval pueda desarrollarla con éxito. Por eso le presto mi ventana hoy para que se exponga su situación. Por eso y porque su historia es sólo un ejemplo del acoso inmobiliario que sufren muchos ancianos en Cádiz... muchos que no tienen a un Fernando para que pelee por ellos.

Deporte base

Mi ventana ayer se abrió para visitar la sede del Ateneo de Cádiz y encontrarme allí con personas que resultan realmente admirables (también habría mucho que decir sobre el excepcional trabajo que está desarrollando esta institución en los últimos años, primero, con José María García León como presidente y ahora con D. Ignacio Moreno Aparicio).

Estas personas admirables son los responsables de clubes de base, clubes modestos y clubes de deportes minoritarios en Cádiz. Son personas que han decidido invertir su tiempo en los niños y jóvenes gaditanos de ambos sexos, en conseguir que aprendan a amar el deporte como ellos lo aman, en lograr que estos chicos sean, cada día, un poco mejores en su deporte pero, sobre todo, un poco mejor personas.

La tarea no es fácil. Todo lo contrario. Luchar contra el sedentarismo, contra la indisciplina, contra la telebasura. Proponer el esfuerzo y el sacrificio como vías para llegar al progreso personal sin más metas que el propio desarrollo del ser humano en una sociedad como la actual en la que el sudor se paga tan barato, en la que la abnegación es despreciada constantemente, parece nadar contracorriente.

Sin embargo, para aquellos que aman el deporte base en Cádiz la tarea es el doble de difícil porque el Ayuntamiento de Cádiz de Doña Teófila en el país que sonríe le ha encargado el asunto a uno de los concejales más nefastos de la historia de la ciudad. Vicente Sánchez, (Vicentito para los que tratan con él, el mudo de los hermanos Marx para el Libi), es el (ir)responsable del deporte en Cádiz. Y así nos luce el pelo.

Los Juegos Deportivos Municipales, aquella buena iniciativa que acuñó el Ayuntamiento de Carlos Díaz, se han ido muriendo poco a poco. El Ayuntamiento tarda en pagar la subvención a los equipos más de un año y medio pero, lo más curioso, es que esta subvención asciende a ¡¡¡48 euros!!! Mientras cada niño tiene que pagar 12 euros por inscribirse en una competición en la que, con mucha suerte, jugará cinco o seis encuentros.

Con la nefasta política del deporte base cada vez son menos los colegios y los clubes que participan en estas actividades y se ha llegado a unificar las competiciones de baloncesto desde infantiles a juveniles. Es decir, juegan niñas de 12 años con chicas de 17… ¡¡¡a baloncesto!!!

Cada dato que se pueda ofrecer aquí es más preocupante que el anterior. Pero lo más curioso es que nadie lo dice, nadie alza la voz, ninguno protesta porque el despotismo con el que Sánchez y sus secuaces dirigen la Concejalía ha creado un clima de clientelismo que hace imposible que nadie se señale.

Y mientras seguimos creando botellódromos y planes contra la obesidad infantil.

Felicidades, Gabo

No quiero que pase el día sin felicitar a una de las personas que más me ha hecho disfrutar a lo largo de mi vida. Hoy cumple 80 años Gabriel García Márquez y, dado que no tengo su número de teléfono, ni su dirección, ni su e-mail, lo felicito por esta vía que es la única que se me ocurre.

Felicidades, Gabo. Pero sobre todo, gracias.

Gracias por haberme regalado Macondo para disfrutar muchos años de soledad.

Gracias por hacer la crónica de una muerte que por muy anunciada que estuviera nadie era capaz de narrar con la dulzura, la ternura y la precisión con la que tú me la narraste.

Gracias por sobrevivir al colera para rescatar de esos tiempos el amor más verdadero, el que perdura sobre todas las cosas.

Gracias por encontrarle alguien que le escibiera al Coronel.

Gracias por presentarme a tus putas, tan tristes, pero tan románticas, que yo tambien acabé enamorándome de ellas.

Gracias por haberme enseñado que entre la realidad y el sueño hay un mundo tan real como el que más y tan soñado como cualquiera.

Gracias por hacerme creer que escribiendo se podían contar todas las cosas, las bonitas y las duras, las felices y las tristes, las normales y las excepcionales de forma que todas parecieran únicas y primeras.

Quizá la historia de la literatura en castellano sin ti no sería la misma. De lo que no me cabe duda es de que mi modesta historia vital sin el coronel Aureliano Buendía, sin Macondo y sin Gabo no habría sido la misma.